Cartas de la Directora en Urban


Pero no soy poeta

Susana Golf · 2 de junio, 2016

Volumen 18: «Yo era una tarde de invierno, nostalgia y ceniza en la cama, los restos de un incendio provocado, las ruinas que quedan cuando un castillo es asaltado sin piedad Un poema cansado en forma de papel arrugado en la papelera de una oficina gris» (Elvira Sastre) No soy poeta. Si lo fuera, podría pintarle la boca a la… Leer más »

Ojos color Coca-Cola

Susana Golf · 26 de mayo, 2016

OJOS COLOR COCA-COLA Tenía los ojos color coca-cola. Era lo primero que yo veía al despertar. Sus ojos. No necesitaba espejos. Me miraba en ellos. Y el resto del día me sonreían desde la pantalla del móvil. Paseábamos juntas a diario. Hiciera frío o calor, bajo un sol de justicia o una cortina de lluvia (le encantaba caminar cuando llovía).… Leer más »

Locura

Susana Golf · 19 de mayo, 2016

Volumen 16: «Vino el cura a ver a mi madre y le dijo que yo estaba loco. Entonces mi madre me ató a la silla, y el cura, con un bisturí, me hizo un agujero en la nuca y me sacó la piedra de la locura. Luego, entre los dos, me llevaron, atado de pies y manos, a la nave… Leer más »

La Guitarra

Susana Golf · 12 de mayo, 2016

Volumen 15: «Habrá un silencio verde /todo hecho de guitarras destrenzadas / La guitarra es un pozo / con viento en vez de agua» (Gerardo Diego) Yo tenía una guitarra. Me la regaló mi abuelo cuando la guitarra era un horizonte lejano hacia el que se estiraban mis manos diminutas. Me daba clases un vecino, y me sonrojaba cada vez… Leer más »

Pérdida

Susana Golf · 5 de mayo, 2016

Volumen 14: «Si em dius adéu/ vull que el dia sigui net i clar/que cap ocell/ trenqui l’harmonia del seu cant./ Que tinguis sort/i que trobis el que t’ha/ mancat en mi» (Que tinguem sort, Lluís Llach) A Pep Torrent Lo pierdo todo últimamente. Las llaves, la vergüenza, las gafas, la paciencia. El móvil, el pudor, la cartera y el… Leer más »

Bailar, bailar

Susana Golf · 28 de abril, 2016

Volumen 13: «La niña se puso muy triste, pues, a pesar de la inmensa riqueza que la rodeaba, las humildes zapatillas rojas cosidas con sus propias manos le habían hecho experimentar su mayor felicidad.» (Las Zapatillas Rojas, Hans Christian Andersen) Cuando era pequeña, el mundo se dividía en dos: las niñas que hacían ballet y las que no. Yo pertenecía… Leer más »

Comer, charlar, amar

Susana Golf · 21 de abril, 2016

Volumen 12: «Lo que hace que algo sea una conversación no es el hecho de habernos enseñado algo nuevo, sino que hayamos encontrado en el otro algo que no habíamos encontrado aún en nuestra experiencia del mundo.» (Hans-Georg Gadamer) Nos encantaba charlar. De adolescentes. Nos sentábamos en cualquier lado y hablábamos sin parar. Era nuestra manera de ser. Nuestra forma… Leer más »

Almodóvar y la corona de espinas

Susana Golf · 14 de abril, 2016

Volumen 11: «La migraña es una invasión poderosa y terrible, una dentellada reluciente, azul y amarilla. Se mueve en un zigzag ampuloso y rapidísimo, de arriba abajo, pero nunca se agota, sino que se regenera con la misma rapidez, atrozmente silenciosa, oscilando a un lado del punto de visión» (La Migraña, Antonio Alatorre) Almodóvar y yo tenemos una cosa en… Leer más »

Apología del beso

Susana Golf · 8 de abril, 2016

Volumen 10: «… nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura (…) Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua» (Rayuela, Julio Cortázar) Hice mi psicoterapeuta que nos besamos poco. Y mal.… Leer más »

MI CHICO REVOLUCIONARIO

Susana Golf · 31 de marzo, 2016

Mira, Diego, no te conozco. No nos conocemos. Bueno, no personalmente. Excepto por una vez que yo tuiteé un verso tuyo y tú lo retuiteaste, pero no es como mirarse a los ojos o tocarse los dedos. Yo vivo en Valencia, tú en Madrid. Hasta pertenecemos a generaciones distintas (muy a tu favor, todo hay que decirlo). Pero ahí estás… Leer más »